![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
vent_de_la_merМонреаль (Квебек), 20 ноября 2001 года
И угораздило же его задержаться! Автобус уже ушел, а до следующего - не меньше получаса. Выйдя на улицу из огромного склада компании "Гейтмэнс", Олег не заметил привычной очереди на другой стороне шоссе. Значит, ребята уже уехали. И ни одной припаркованой машины. Значит и "лошадные" рабочие уже разъехались по домам. И значит, надежды на попутный "лифт" тоже нет. Морозный ветер ударил в лицо. Оказалось, что не такая уж тёплая у него куртка. Да и свитер под ней уж слишком тонок.
Олег проклял монреальскую погоду. С утра было тепло и солнечно. Куртку можно было распахнуть настижь. А теперь, в 11 вечера... Всё эта грёбанная вечерняя смена! И эта пролетарская работа! Говорили же умные люди - иди в университет! Так нет же, решил заработать и так... "Теперь разве что на летний триместр податься успею" - подумал он. Значит - еще полгода склада. Полгода вечерних смен. А ведь зима только начинается... И как же его угораздило опоздать на автобус?!
Шоссе было пустынно - ни одной машины. На складе остался разве что охранник. Можно, конечно, постучаться, попросить впустить погреться. Не хочется, конечно. Да и двадцать минут - не так уж много... А может пойти пешком? А минут через тридцать остановиться у какой-нибудь заснеженной остановки и танцевать индейские танцы, пока не подберёт его сияющий огнями и пышущий теплом спаситель - автобус. И не выбросит возле метро Cote-Vertu.
Олег зашагал по бульвару Henri-Bourassa. Бульваром это место назвать было сложно - ни прохожих, ни домов нормальных. С одной стороны - бесформенные громады фабрик и складов, с другой - поле где, судя по одному рекламному плакату, а по другому - собираются строить шикарные кондо. Но сейчас там не играют в гольф и не строят кондо. Сейчас там нет ни души. Поле-полем. Видел бы журналист Анри Бурасса, отец газеты "Le Devoir", как его отблагодарили потомки!
А вообще-то, было в этом районе что-то загадочное, даже космическое. На родине Олег не бывал в промзонах. Интеллигентная семья ограничила его кругозор центром города и десятком-другим "благополучных" районов. Поэтому раскинувшийся вокруг индустриальный пейзаж был для него нов, а потому интересен и романтичен. Вот и новый склад, еще даже недостроенный. Стальной остав освещен фонарями, огорожен символическим забором. Заглянуть бы за него! Вокруг ни души. До автобуса - минут 15, не меньше. Так почему бы нет?
Олег перебежал дорогу. Огромный же строят сараище! Чем-то это напоминает "Звездные Войны" или планету Трантор из Азимовского "Основания". Забор - пластиковый, в нём - калитка. Не заперто. Оглянувшись по сторонам, Олег заходит...
И угораздило же его задержаться! Автобус уже ушел, а до следующего - не меньше получаса. Выйдя на улицу из огромного склада компании "Гейтмэнс", Олег не заметил привычной очереди на другой стороне шоссе. Значит, ребята уже уехали. И ни одной припаркованой машины. Значит и "лошадные" рабочие уже разъехались по домам. И значит, надежды на попутный "лифт" тоже нет. Морозный ветер ударил в лицо. Оказалось, что не такая уж тёплая у него куртка. Да и свитер под ней уж слишком тонок.
Олег проклял монреальскую погоду. С утра было тепло и солнечно. Куртку можно было распахнуть настижь. А теперь, в 11 вечера... Всё эта грёбанная вечерняя смена! И эта пролетарская работа! Говорили же умные люди - иди в университет! Так нет же, решил заработать и так... "Теперь разве что на летний триместр податься успею" - подумал он. Значит - еще полгода склада. Полгода вечерних смен. А ведь зима только начинается... И как же его угораздило опоздать на автобус?!
Шоссе было пустынно - ни одной машины. На складе остался разве что охранник. Можно, конечно, постучаться, попросить впустить погреться. Не хочется, конечно. Да и двадцать минут - не так уж много... А может пойти пешком? А минут через тридцать остановиться у какой-нибудь заснеженной остановки и танцевать индейские танцы, пока не подберёт его сияющий огнями и пышущий теплом спаситель - автобус. И не выбросит возле метро Cote-Vertu.
Олег зашагал по бульвару Henri-Bourassa. Бульваром это место назвать было сложно - ни прохожих, ни домов нормальных. С одной стороны - бесформенные громады фабрик и складов, с другой - поле где, судя по одному рекламному плакату, а по другому - собираются строить шикарные кондо. Но сейчас там не играют в гольф и не строят кондо. Сейчас там нет ни души. Поле-полем. Видел бы журналист Анри Бурасса, отец газеты "Le Devoir", как его отблагодарили потомки!
А вообще-то, было в этом районе что-то загадочное, даже космическое. На родине Олег не бывал в промзонах. Интеллигентная семья ограничила его кругозор центром города и десятком-другим "благополучных" районов. Поэтому раскинувшийся вокруг индустриальный пейзаж был для него нов, а потому интересен и романтичен. Вот и новый склад, еще даже недостроенный. Стальной остав освещен фонарями, огорожен символическим забором. Заглянуть бы за него! Вокруг ни души. До автобуса - минут 15, не меньше. Так почему бы нет?
Олег перебежал дорогу. Огромный же строят сараище! Чем-то это напоминает "Звездные Войны" или планету Трантор из Азимовского "Основания". Забор - пластиковый, в нём - калитка. Не заперто. Оглянувшись по сторонам, Олег заходит...
